他那双布满老茧的手颤抖着,仿佛每一道纹路都记录着一场不为人知的风暴。
最后他的枪被挑飞了,岳母一杆红缨枪,枪尖虽裹着厚厚的布包住了,可抵着他咽喉的时候还是让他背后发寒。
在他眼中,那个躺在地上一动不动的妖精,仿佛变成了工业派那一群道貌岸然的老法师。
雪崩时,没有一片雪花是无辜的;而在繁荣时,我们也需时刻警惕那抹可能出现的阴影。